Plátano en Tentación - Francisco Pinaud

Estamos hablando de la que me decía: “no me toques ni me beses 

por la espalda, pues no respondo.  Si provocas un incendio, tendrás 

que apagarlo”. ¿Y yo qué hacía? mirarla y no tocarla sino en los 

momentos precisos. Pero era tan cautivante su cuerpo, era realmente 

el suyo, un cuerpo glorioso, a veces levitado. Sus ropas, con las que 

se vestía, eran tan orgánicas... Extendían por la tela las emanaciones 

propias de su piel, la secreción de sus sentidos, propagando un espeso
relente de hembra en celo que alebrestaba mi conciencia.

Era la época de las lluvias torrenciales e intempestivas.  Se oscurecía 

de pronto la tarde, se levantaban unas polvaredas frías y las batientes 

de las ventanas se estrellaban como alocadas contra los marcos. Un 

olor a óxido, revuelto con algas maduras, venía desde la orilla.
La gente corría para escapar de los goterones de plomo que soltaba el cielo.  

Era hermoso ver la lluvia profunda desde el balcón, guarecido a medias y
salpicado por los chorros que se aplastaban contra la baranda.

Recorrí la mirada sobre la muralla para observar si ella venía en 

camino.  Y cuando ya amainaba, apareció su cuerpo en cadencia por 

encima del baluarte de San Pedro Mártir.  El cabello frondoso era lo 

primero que avistaba, después, los suaves hombros descubiertos; el 

cuello, que era un tallo erguido, coronado por una cabeza enhiesta, 

con perfil de flecha perdida. Cuando ya estaba frente a mí, tomaba entre
mis manos su garganta, vale decir, su exquisito pescuezo y palpaba 

con sevicia el torrente impetuoso de su sangre ascendiendo a irrigar su 

testa que se henchía, entonces, de belleza.

-Quiero hacerte un corte profundo en la garganta y que tu sangre 

fresca y noble salpique mi cara y mis ropas.

Marla se reía, pero siempre tuve la sospecha de que la inquietaba 

la convicción que había en mis palabras.  En su agitado corazón albergaba 
la duda, deliciosa y mortificante a la vez, de que yo avanzara 

más y más, en una suerte de broma macabra.  Pero yo no mataba ni a 

una mosca y mucho menos mataría a esa hermosa hembra de animal 

pensante que ahora me acompañaba. Más bien, la dejaba sentarse en 

mi diván, ocupada en dibujar peces y cetáceos de todos los tamaños, 

mientras yo preparaba mis aburridas clases de estética y apreciación 

literaria.

Porque me tocaba, agarré la metáfora entre manos y me proponía 

escribir una digresión sobre el poder de las analogías, rodeado de 

los libros de mis amigos, los poetas.  Abierto sobre la mesa, listo a 

subrayarlo, estaba Luna de Getsemaní, de M. Mendoza-Orozco.  En 

la estufa, mientras tanto, se calentaba un inmaculado mot de fromage (o mote
de queso, como persistimos en llamarlo). Los aromas del 

queso blanco, del ñame de espina, del ají dulce y de las rodajas de 

cebolla, levemente ahumados, me perturbaron el raciocinio.  La sopa 

es el baño del apetito, pensé, recordando a Gómez de la Serna, y me 

asombré al ver que la metáfora se estaba cocinando también en la 

olla, sin casi yo percatarlo.

Aún persistía el viento de lluvia y el ánimo de Marla también estaba 

pluvioso. El cabello desgajado le ocultaba el rostro mientras seguía 

ensimismada dibujando sus delfines en una libreta blanca. Yo la miraba a
veces de reojo. También tenía hambre de ella, pero no quería 

romper su placidez. El caso es que ella era un cuerpo vivo que irradiaba 
aún en reposo absoluto. En ese momento se me cruzó el verso de 

Rómulo Bustos: En ti hace carne/ el misterio de la lámpara/ que aún no 

encendida/ pregona su llama.

¿Qué más podía hacer, si ya todo parecía estar dicho?

Ahora el verdadero trabajo era intentar llevarle a mis alumnos, de 

forma idéntica, esa perfecta simbiosis entre los objetos, los seres que 

me rodeaban y las cosas que estaban sucediendo. Me senté a mirar 

sus dibujos. Sus piernas descansaban sobre el espaldar de un sofá de 

mimbre. Alargué las mías sobre el mismo apoyo, cargándome encima 

sus bellas extremidades que parecían fluir de la falda de florecitas que 

las contenía. La desnudez de sus muslos era brillante y undosa. Una 

capa tenue de vellos dorados poblaba la espesa encarnadura de esas 

piernas pluscuamperfectas.

Entonces sobrevino, precedido por el fogonazo de la última centella, 

el momento que revaluó todo el corpus de la teoría cartesiana de un 

solo tajo.  Mi mano plena encontró esa epidermis glorificada y recorrió
con parsimonia sus contornos, moldeando y ciñendo la carne a su 

albedrío. Ascendió por las nalgas, apartando el silencioso panti de algodón
húmedo que allí aguardaba. Se soltó y volvió a seguir, espaldas 

arriba, enfundada por el traje que la constreñía, hasta topar junto al 

costillar tierno con la turgencia súbita de los senos.  Había tanta sevicia 

de placer, tanta alevosía del gozo, que la razón se inundó de piel.  Te 

toco, luego existo, fue la inevitable conclusión, y ya no hubo otra idea 

superior digna de oponerse a esa que me acababa de invadir.

Hubo que parar.  El mote en la estufa hirvió a su antojo, reverberó y 

rebosó la olla, con gran alharaca de humo y derrame sobre el fogón al 

rojo vivo.  Al final, algo se pudo salvar. Del rescoldo chamuscado del 

fondo, se desprendió una materia imprecisa, entre amarga y dulzona. 

Una lava exquisita y maligna, como la mueca, como la risa de Marla, 

que ahora me mira y me quiere comer.